"Walter e Dion"

Dentro de todos nós há multidões.
Impossível estar realmente só.

Em mim, entre tantas vozes, duas se destacam.
Existe um general sem pompa e um incendiário sem remorso.
Eles não se odeiam.

Walter anda devagar.
Coloca as ideias em fila, alinha probabilidades, testa frases em voz baixa antes de aceitá-las no papel. Gosta de previsibilidade, de horários que não se anunciam, de finais que fecham portas para que outras — ou elas mesmas — possam, com calma, ser abertas depois.

Dion entra sem bater.
Derruba a cadeira, abre três torneios mentais ao mesmo tempo, escreve parágrafos que parecem soprados por uma rajada noturna. Não confere: executa. Prefere precipícios. Onde Walter vê risco, Dion vê intensidade; onde Walter pede mais dados, Dion já pulou, seguindo o primeiro impulso do coração.

Na juventude, Dion dominou — não por força, mas por frequência.
Excesso de ligações, reatividade a elas, constelações simultâneas, analogias surgindo antes que a anterior tivesse terminado de respirar. Uma riqueza — e um cansaço. Dion me deu o dom de ver relações invisíveis. Também me deixou, por anos, com pilhas de começos e poucos fechamentos.

Walter, naquela época, aparecia apenas para assumir os pecados de Dion e sua turma de arruaceiros mentais. Ocasionalmente dirigia o barco, fazendo o mínimo necessário para manter a unidade longe do colapso. Ainda não comandava.

Às vezes, no desespero, tomava as rédeas e impunha seriedade.
Não como repressão.
Como necessidade.

Quando percebi que a vida não se vence apenas por explosões — mas por campanhas longas — Walter se apresentou com clareza para conduzir. A partir daí, a ação adequada passou a ser requisito.

Fichas passaram a ser defendidas tanto quanto empurradas.
Textos só nasceram quando Walter aceitou passar horas retirando o que brilhara demais na primeira versão.

Dion cria universos.
Walter constrói cidades dentro deles.

À mesa de jogo, Dion sussurra blefes heroicos, ataques improváveis, sacrifícios que fariam um narrador sorrir. Walter segura seu braço no último segundo e pergunta: para quê?

No papel, Dion despeja imagens, metáforas demais para um só parágrafo. Walter volta com régua invisível e corta sem piedade — não por crueldade, mas por amor ao que merece ficar.

Quando vivo dias mais silenciosos, é Walter governando o ritmo.
Quando acordo com vontade de reinventar tudo, escrever cinco páginas antes do café, Dion escapou da jaula — e a jaula nunca foi feita para durar.

Seria erro grosseiro escolher apenas um.
Uma amputação.

Sem Dion, eu viraria engenheiro de ideias mortas: corretas, alinhadas, estéreis.
Sem Walter, continuaria colecionador de começos: faíscas espalhadas num terreno que nunca vira construção.

Hoje tento fazê-los conversar.
Deixo Dion correr primeiro — errar, exagerar, saltar.
Depois chamo Walter para fechar o cerco, organizar suprimentos, decidir quais batalhas merecem ser travadas e quais foram só fogos de artifício.

Não é guerra civil.
É diplomacia armada.

Há dias em que Dion vence. Outros em que Walter impõe recolher.
Os melhores são aqueles em que ambos trabalham no mesmo turno:
o incêndio certo,
no lugar certo,
com extintores ao alcance.

A maturidade não silencia a sombra: dá-lhe nome e cadeira à mesa. Aprende a enxergá-la de viés — nos desvios, nos esquecimentos, nos atos falhos.

Permitir que o incendiário sonhe é sensato, desde que o general assine a ordem final.

E, no meio deles, sentado diante das peças, das fichas e das letras, fico eu:
aprendendo que liderar não é mandar em tropas externas,
mas governar os próprios impulsos sem apagar a chama que os torna vivos.

Dion arrasta multidões.
Junta gente, histórias, mesas, convites, noites longas.
Faz a vida parecer sempre maior do que o dia seguinte.

Walter aparece quando a sala esvazia.
Quando alguém precisa ficar.
Quando é preciso escolher menos.
Quando a contabilidade emocional cobra recibo.

Ele não procura glória.
É o sobrevivente lúcido.

Dion explode mundos.
Walter recolhe os cacos que ainda cortam e decide o que pode virar fundação.

Um cria vertigem.
O outro sustenta a continuidade.

Talvez por isso eu só agora consiga enxergar:
não se trata de trocar um pelo outro.

Trata-se de permitir que Dion galope…
e confiar que Walter saberá puxar a rédea.

Foi pela raiva nascida das frustrações que reconheci a sombra de ambos.

A de Walter acredita já ter identificado o inimigo interno — e passa a persegui-lo com fervor, na raiva, excessivo. É quando a vigilância vira rigidez, quando a autocrítica se fantasia de lucidez e pode se tornar brutal.

A de Dion é mais traiçoeira: sussurra palavras de desintegração em meio ao desespero.

Walter na configuração menos saudável quer açoitar, Dion na sua quer oferecer o lombo por vergonha e por ser a única maneira de ampliar o caos nesse momento. 

Nenhuma delas é Dion nem Walter.
É o instante em que ambos se perdem.

A integração só acontece forjada pelas condições adversas e por uma mente atenta e paciente. Sem isso, o ser sucumbe.

Não basta identificar monstros.
É preciso não se tornar um caçador cego —
nem descer tão fundo no abismo a ponto de voltar como outro deles. Nietzsche, já alertava para esse cuidado nas disputas externas, vale também para os muitos dentro de nós.  

Hoje, entre meus dois polos internos, sigo tentando existir
com método suficiente para não me perder
e paixão suficiente para não endurecer.